河不宽，水清，河床铺着圆润的卵石，被长年累月的水流磨得光滑。
他在河边蹲下，洗去手上的细沙，捧了一捧水喝。
水是淡的，带着河岸泥土的气息。
他站起身，顺着河流往上游走。
河两岸生着芦苇，穗子已经黄了，被风吹得沙沙响。
走了一阵，芦苇渐渐稀落，河岸变得开阔。
前方出现一座小丘，丘不高，坡上长满了野菊，金黄一片。
暮色中，野菊的颜色格外醒目，像是从泥土里渗出来的光。
孔宣走上小丘，在丘顶坐下。
视野开阔，能望见远处海天相接的那条线。
天色正在从橘红转向深紫，云层薄而长，横亘在天边。
他坐在野菊丛中，手肘撑在膝上，望着远方。
风从海上吹来，带着傍晚特有的凉意，拂过他微垂的额发。
怀中的三枚卵安安静静，呼吸般微微起伏。
那粒珠子也在，安静地躺在他袖中，不再温热，只是温凉。
像一块被河水捂了太久的石头，终于凉了下来。
孔宣坐了很久。
久到天色完全暗下来，星星一颗一颗亮起。
海面上的月影破成万千碎银。
他听见远处传来一声低鸣。
很轻，像风穿过礁石孔隙的声音。
可孔宣知道那不是风。
他站起身。
丘下的野菊在夜色中呈现出灰蒙蒙的一片，看不清颜色。
他沿着来路往回走，步子不快。
走到海岸边时，月已经升得很高了。
海面上浮着一层银白的光。
那道银光从海面一直延伸到岸边，像一条铺好的路。
孔宣站在水边。
他低头，看了看怀中的雏鸟。
雏鸟没有睡，正睁着金瞳，望着那片月光铺成的海面。
那眼神不再是雏鸟的茫然，更沉，更定，像在认路。
孔宣踏入水中。
水凉，比白日里冷了几分。
他一步一步走向深处，走得很稳。
水没过膝，没至腰，没过胸。
月光在他身前铺成一条银白的路，直直地伸向远方。
他走到水至下颌时，停下。
海水托着他，不沉。
他低头，水面之下，有光。
那光比月光更沉，静静地躺着，像一块沉在水底的玉。
三枚卵同时在他怀中微微震动。
孔宣深吸一口气，闭目。
然后沉了下去。
水覆过头顶。
他睁开眼，看见那道沉在水底的光。
这一次，那光离他很近。
近到他能看见它是一块石片。
巴掌大小，灰白色，边缘光滑如磨，像一枚被流水冲刷了亿万年的贝。
石片上刻着字。
笔画浑厚，如刀劈斧凿。
孔宣认得那字迹。
是初的。
他游近，伸手触碰石片表面。
石片微微一亮，字迹浮现在月光般的光芒中......
“你若见到此石，便已走到了路的尽头。”
“我这里说的，是你那条路的尽头。”
“每一粒种子都有一条自己的路。”
“我走过我的路，才走到了那棵树下。”
“你走过你的路，也走到了这里。”
“我走的那条路上，有一棵垂柳，树下有个喝过忘忧水的人。”
“他告诉我，不必找答案，走就好。”
“我后来才明白，他说得对。”
“路不是用来找到什么的，是用来走完的。”
“走完了，答案自己会浮出来。”
孔宣读完了。
石片上的光芒渐渐暗下去，字迹沉回石中。
他握着那石片，感觉它正在变薄。
像一枚被日头晒了太久的冰，正从边缘开始融化。
他没有松手。
石片慢慢缩小，越来越小，越来越薄。
最后化作一缕细沙，从他指间飘散在水中。
像一捧被水溶开的月色。
他低头看着空荡荡的掌心。
什么都没有了，可他心里不空。
那粒种子悬在识海正中，安静地旋转。
光芒已经不再像初升的太阳，更像一盏常明的灯。
温温的，妥妥的，不费力气地亮着。
三枚卵并排贴在他胸口，搏动一致，呼吸同频。
像三粒一起落进土里的种籽，正在同一片暗处，用同一种节奏，等候着各自的时节。
他浮向水面。
月光铺在他脸上，凉丝丝的。